A story

Sé que nos hemos destrozado.

Que estás harta de nosotras.

Lo supe porque lo dijiste, sin piedad.

Sabía que no estábamos bien, pero aún así quería intentarlo.

Nunca lo dije. Tengo una lista de lugares en los que pedirte matrimonio.

De vez en cuando me permitía soñar con ello.

Me permitía olvidar las peleas.

¿Por qué tiene que ser así?

Lo peor fue que lo dijiste antes de irte.

Aplastando el último fragmento de mi corazón con tu tacón de aguja.

Y yo también te quiero.

A love story.

Autobiografía.

He intentado escribir la más borrosa de todas mis historias y me ha explotado en la cara. Sin piedad.

Las cosas que no digo.

Son las cosas que espero que sepas.
Las que espero que todos sepan.
Lo que grito por dentro.
Lo que no quiero admitir.
Las cosas que me avergüenzan.
Las cosas que escondo.
Lo que no me conviene.
A veces, lo que me conviene.
Lo que quiero.
Lo que siento.
La historia detrás de mi historia.
El nombre de mi mejor amigo.
Lo que me enfada.
La verdad, aunque intento cambiarlo.

Caravan

Quería hacerlo.
Quería correr y arrancarte las alas con las que huías de mí.
Quería derribarte, encarcelarte y torturarte.
Quería arrebatarte la vida y la libertad.
Quería ponerme tus ropas y vestir tu rostro.
Quería ser tú.
Quería que experimentases la crueldad de ser quién soy.
Si tan solo fuera tan fácil como lanzarme contra ti y quedarme con todo lo que es tuyo.
Pero no, cuando lo hice no sirvió de nada.
¿Por qué sigues siendo libre?
A pesar de todos mis esfuerzos.
A pesar de que he intentado condenarte a llevar mi vida.
A pesar de que todos pensaron que eras tú cuando era yo.
He pasado ya mil noches intentando averiguar como es posible.
Tú, reducido a nada en una celda olvidada sigues siendo más libre que yo caminando al fin en el exterior.
Y esta, la última noche, temo haber descubierto la verdad.
Por mucho que te encierre, nunca podré quitarte tu libertad.
Y por mucho que corra, nunca conseguiré ser libre.
Nunca conseguiré ser como tú.
Así que aquí es donde me despido. Aquí es donde nos libero a los dos, hermano.
Aquí es donde tu vida sigue y la mía termina.
Porque mi única libertad es la muerte.

Z

Hoy llueve con la intensidad que en otro tiempo tuvieron mis palabras.
Truena el cielo como si lanzara su último aliento.
Los techos crujen y las tejas gimen
y hace solo unas horas el sol abrasaba a todo aquel que abandonaba la sombra.
Vivo en un lugar donde estos cambios son más que posibles.
Verano e invierno suelen pelearse y apenas dejan tiempo a Primavera y Otoño.
Vivo en un lugar que se enfurece y se calma y sonríe y ríe y llora y grita con la fuerza de sus pulmones y abraza con la fuerza de sus brazos.
Camino por las calles de este amable gigante y no puedo evitar que al menos por un instante se me escapé una sonrisa de alegría.
Porque aquí es donde habito y aquí es donde estará mi casa.

Escribir.

A veces se me ocurre soñar, como una idiota, que al algún día lo haré. Aunque, en realidad sé quien soy (creo) y que es lo que ello conlleva.
Por algún motivo, la gente a mi alrededor ha asumido que escribo y se me da bien, no entiendo cómo han llegado a esa conclusión cuando las pocas cosas que han salido de mí a la luz o bien eran horribles, o bien han sido reducidas a pedazos o eran cartas de amor. ¿Quién no sabe escribir una carta de amor?
Por lo demás solo soy una montaña de nombres inventados en mundos que se crean y se destruyen en menos de un segundo y un basurero de sentimientos desastrosos.
Sí, lo he intentado, ha habido ocasiones en las que le he echado al mundo en la cara mis torpes intentos de crear algo de forma "formal". Potterfics, wattpad, me disculpo.
Por esto no voy a disculparme, Blogger y yo acordamos que este sería mi segundo basurero.
Tal vez algún día sea capaz de componer de verdad, de terminar lo que comienzo y de escribir sin que me sangre el corazón.
Tal vez algún día vuelva a sentir dolor en los omoplatos.

Roto.

Sólo quería llamar tu atención y que jugases a mentir que te importo, me entiendes y me quieres.
Es lo que siempre he soñado que alguien haga.
Aunque aún albergaba la esperanza de que no fuese necesario destrozarme para ello. Cuanta ingenuidad.