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Hoy llueve con la intensidad que en otro tiempo tuvieron mis palabras.
Truena el cielo como si lanzara su último aliento.
Los techos crujen y las tejas gimen
y hace solo unas horas el sol abrasaba a todo aquel que abandonaba la sombra.
Vivo en un lugar donde estos cambios son más que posibles.
Verano e invierno suelen pelearse y apenas dejan tiempo a Primavera y Otoño.
Vivo en un lugar que se enfurece y se calma y sonríe y ríe y llora y grita con la fuerza de sus pulmones y abraza con la fuerza de sus brazos.
Camino por las calles de este amable gigante y no puedo evitar que al menos por un instante se me escapé una sonrisa de alegría.
Porque aquí es donde habito y aquí es donde estará mi casa.

Escribir.

A veces se me ocurre soñar, como una idiota, que al algún día lo haré. Aunque, en realidad sé quien soy (creo) y que es lo que ello conlleva.
Por algún motivo, la gente a mi alrededor ha asumido que escribo y se me da bien, no entiendo cómo han llegado a esa conclusión cuando las pocas cosas que han salido de mí a la luz o bien eran horribles, o bien han sido reducidas a pedazos o eran cartas de amor. ¿Quién no sabe escribir una carta de amor?
Por lo demás solo soy una montaña de nombres inventados en mundos que se crean y se destruyen en menos de un segundo y un basurero de sentimientos desastrosos.
Sí, lo he intentado, ha habido ocasiones en las que le he echado al mundo en la cara mis torpes intentos de crear algo de forma "formal". Potterfics, wattpad, me disculpo.
Por esto no voy a disculparme, Blogger y yo acordamos que este sería mi segundo basurero.
Tal vez algún día sea capaz de componer de verdad, de terminar lo que comienzo y de escribir sin que me sangre el corazón.
Tal vez algún día vuelva a sentir dolor en los omoplatos.

Roto.

Sólo quería llamar tu atención y que jugases a mentir que te importo, me entiendes y me quieres.
Es lo que siempre he soñado que alguien haga.
Aunque aún albergaba la esperanza de que no fuese necesario destrozarme para ello. Cuanta ingenuidad.